Benvenuti su « L'Allieva dell'Alba », luogo di poesia, fotografia e spunti di riflessione coordinato da Elena Kingsley: qui, accanto a testi in fieri e prime stesure, troveranno spazio tutte le suggestioni che contribuiranno alla genesi dell'omonimo libro.
sabato, 26 aprile 2008
ore 22:46

Una notte passata
sveglia
a piangere su Madison County
con gli occhi arrossati
e il cuore in frantumi
e il sangue gelato nelle vene,
l'estinguersi di ricordi dimenticati
avvinghiati ai suoni della cucina,
e lo spettro del nuovo giorno
che avanza lentamente
asciugando lacrime
dolci e amare.
Stalattiti di sentimento
si conficcano dentro
il mio cuore
malato.
Poi soltanto silenzio.
E il canto stanco
della tua voce.



[11 marzo 2006. Una data importante. Se tu fossi qui, potrei davvero abbracciarti, e perdonarti per tutto. Ma il tempo tiranno ti ha strappato a questo mondo, lenendo ogni istante di risentimento trascorso fra di noi.
Le 2.15, approssimativamente. Un altro po’ e non avrò più fiato. Un altro po’ e smetterò di gridare al mondo il mio dolore. Scacciato il torpore nato dall’indifferenza, rivivo ogni singolo momento passato. Guardo indietro e so che ci sei. Ancora piango, ma è un pianto che sa di liberazione. Mi manchi davvero, nonno.]
scritto da: ElenaKingsley



sabato, 12 aprile 2008
ore 21:31

E ricordo le bianche finestre,
le chiare azalee
bagnate d'antico candore,
e le fulgide e gialle ginestre
che del Sole catturavano il calore...

Ora tutto quel mondo è cambiato:
giace a terra
il sogno divelto
di un amore sincero e mutato.

Frammenti di cielo
si stagliano là, contro pezzi di muro:
ovunque ceneri del mondo mio vero
disegnano solchi nel passato più oscuro.

That old Window with a Soul
                                  © Elena Kingsley. All rights reserved.
scritto da: ElenaKingsley



domenica, 06 aprile 2008
ore 12:25

L'uomo fedele alla Luna
giaceva su morbide coltri di stelle
aspettando l'aurora,
le tiepide notti di maggio
accarezzavano il suo volto
mentre pensava all'avvenire.
Occhi di fata allietavano
le sue ore, ricordo lontano
di antiche sere orfane di tempo,
sconosciuta memoria di
fiori sterili dai colori
buoni al profumo di lillà.
Tornati i suoi giorni di
sabbia, i sogni più neri
dipinti sui muri del cielo
accarezzava i suoi sguardi
in un turbine di pensieri,
sognando lei
senza mai smettere di danzare.
L'uomo fedele alla Luna
viveva nei giorni e nelle notti
più liete nuovi ricordi a venire...
negli occhi suoi
solo un pugno di stelle...
in un sorriso d'ombra
dolce il profumo di lillà.

 
A chi ancora guarda la Luna.
A Roberto (Bobby) * Ripropongo qui la prima stesura, rinnovandone la dedica.
scritto da: ElenaKingsley



domenica, 30 marzo 2008
ore 12:34

S’intride di luce la
chioma fluente,
le pallide mani in
muta preghiera
guidano gli occhi allo
specchio: dimani
sarà un giorno più lieto.
 
Si chiuda la sera
nell’ora mesta del
mio ritorno al
tuo nido: bruci il disgelo
questo clima di festa,
si levi nell’aria
il ricordo d'un grido.


Lost in the Light
                                       © Elena Kingsley. All rights reserved.
scritto da: ElenaKingsley



sabato, 22 marzo 2008
ore 12:05

Occhi grigi senza più lacrime, un misto
di rabbia e rimorso dipinge smorfie
stranamente grottesche su
labbra a tratti inumane,
muri che crollano in un
batter di ciglia, così
stanche da non
sopportare
più la
luce
del Sole,
né il lucido
pianto sommesso
che genera gocce tanto
simili da poterle credere
uguali, o il sogno di un vuoto
colmato  che scivola via... feroce
preda del vento, amore tenero e già
sciupato dal mio più dolce, inutile silenzio.


{22.09.2006}
scritto da: ElenaKingsley



venerdì, 21 marzo 2008
ore 02:30

Cadono in un giorno di
sonno le note morte,
il verde degli alberi
macchiato d’oro
scivola lento tra le ombre
dei docili cancelli:
nella dolcezza
ostile
della vuota sera
imperversa un pallido sereno.
 
Attraverso il sottile
bruciare di stelle la
notte penetra nelle ferite
morte: nascono da polveri
vani pensieri insonni,
si votano al cielo
mille speranze distorte.
 
D’intorno il vento
colloquia meco con riserbo:
è il tempo
che riscuote il pentimento,
è il buio
che fa suo ogni
lamento.
scritto da: ElenaKingsley




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In una notte senza Luna

il vento cullò i miei passi

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La Suggestione del Giovedì


Robert Rauschenberg, Untitled, 1979.



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